Cabalgata Cumpas- Moctezuma 2008

Todo por la familia

La multitud pueblerina se uni� a una cabalgata m�s que lider� el Gobernador Eduardo Bours

Por Sandra Romand�a Vega sandraromandia@expreso.com.mx CUMPAS.- Una manta detenida por j�venes con camisas rosas, pende en el camino antes de iniciar la cabalgata: �Somos rosas por fuera, rojos por dentro.

Primero 2009, despu�s 2012�, reza la tela que brilla porque los primeros rayos de sol se asoman y se dejan sentir en el campo Mollimex donde se concentran los caballos.

La noche anterior, pero en la plaza del pueblo, otra manta similar hab�a estado rondando: �Sonora ya, ahora M�xico. Bours 2012�. La sosten�an j�venes en su mayor�a, entusiasmados y dejados llevar por la m�sica del grupo Tropical�simo Apache que toc� desde temprano en la tarde. Ese d�a la gobernadora de Arizona, Janet Napolitano, ya se hab�a asomado a la multitud pueblerina que cantaba y bailaba con botes de cerveza en la mano, y un est�mago lleno de tacos de carne asada.

En su momento, la oscuridad, la fi esta y el baile distrajeron a la gobernadora estadounidense que nunca repar� en observar la manta que, para los sonorenses, signifi car�a el �destape� de Eduardo Bours para buscar la Presidencia de la Rep�blica.

Al contrario, la noche previa a la cabalgata, la Gobernadora se concentr� en re�r, bailar, quitarle la c�mara a sus fot�grafos para ella misma fotografiar y convivir con los funcionarios sonorenses. ��Who taught to dance?� (�Qui�n le ense�� a bailar?) coment� una persona de la prensa del pa�s vecino. Se retir� de la plaza con un gesto de diversi�n.

Ensillada Al otro d�a, pasadas las 7:30 de la ma�ana, est� ya lista en su caballo la Gobernadora que inicia el camino al lado de Eduardo Bours, a la cabeza de la fi la de m�s de 3 mil jinetes.

Ambos lucen sonrientes y Napolitano demuestra cierto dominio de su caballo color caf�, aunque la postura de sus piernas luce r�gida. El Gobernador en su caballo, �el Candidato�, sigue el camino a un paso tranquilo.

No se distingue ni el alcalde Ernesto G�ndara, ni el senador Alfonso El�as Serrano. Pero s� est� atenta la esposa de G�ndara quien no deja de platicar con la gobernadora de Arizona� �Adelantando las relaciones para cuando su esposo sea Gobernador? Se escucha el comentario.

El camino es accidentado, estrecho y el paso de los caballos levanta una polvareda. No hay m�sica de fondo y se escucha s�lo el ruido del carro de prensa y los pasos de los jinetes que ya tienen m�s de 15 minutos de camino cuando entre la multitud se observa llegar a Ernesto G�ndara. �Vengo a cuidar a mi esposa�, comenta riendo.

El pueblo est� ansioso En Teonadepa, comunidad de Cumpas, no es un d�a normal.

Algo in�dito suceder� en el pueblo que espera ansioso: el paso de la cabalgata En Familia por el R�o Moctezuma. Desde temprano, algunas familias se hab�an acomodado afuera de sus casas para ver el fest�n; mujeres se pusieron �guapas�.

No son ni las 9:00 de la ma�ana cuando el contingente de miles de jinetes entra al poblado.

Una viejecilla est� parada por fuera de su casa, recargada en desgastada puerta de madera.

Viste falda debajo de la rodilla, blusa de fl ores, y una cola de cabello negro con gradientes blancos. Mira con atenci�n, no pierde ni un minuto de vista al Gobernador, y sonr�e. Despu�s observa c�mo los vecinos sacan sus c�maras fotogr�ficas para captar el momento que se convierte en un suceso poco com�n. La gobernadora de Arizona saluda aunque muchos parecen no reconocerla.

Aparece M�nico Castillo Antes de una hora de cabalgar, se observa acercarse al frente al reci�n expulsado del Partido del Trabajo, el diputado M�nico Castillo. Viste chamarra color caf� que impide ver el color exacto de su camisa. Se acerca hasta el frente y entonces se la quita: tiene una camisa roja representativa de los de la Asociaci�n Ganadera que a su vez, recuerda al gobernador Eduardo Bours.

��Y eso por qu� viniste, M�nico?�, se le pregunta. ��Por el clima!�, contesta y evade los dem�s cuestionamientos acerca de su evidente acercamiento con el equipo del PRI Sonora.

Casi durante las 5 horas de cabalgata, M�nico permaneci� al frente de la fi la de jinetes y, en ocasiones, fue �l quien sostuvo la bandera de M�xico que en un inicio carg� el Alcalde de Cumpas.

Para entonces y hasta el fi nal, ya se hab�a tomado un descanso Janet Napolitano y posteriormente Ernesto G�ndara.

Falt� Lourdes Ya un d�a antes el Gobernador hab�a confi rmado la inasistencia de su esposa Lourdes Labor�n.

Esta ausencia fue notoria al contrastarse con los cantos y risas entre las esposas que hab�a en otras cabalgatas.

Despu�s de m�s de cinco horas de camino con s�lo un descanso, el contingente de jinetes arriba a Moctezuma, el destino fi nal.

Mujeres, ancianos y ni�os se acomodan en las banquetas para apreciar el espect�culo y toman fotos sin cesar. El Gobernador, sobre su caballo �Calixto�, baila y sorprende a los habitantes quienes ven al animal mover sus patas al ritmo de la m�sica de banda.

El Gobernador sonr�e constantemente, casi como un contrato.

Saluda con la palma bien abierta, primero a los de la izquierda y luego a la derecha. Entra fi nalmente al campo de futbol de Moctezuma para clausurar.

Registra as�, una clausura m�s de las cabalgatas que puso de moda durante su administraci�n.

FELIZ DIA MA

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de regeso

Ya volví de las tierras circunvecinas del Defectuoso... todo un placer a los ojos, el tacto y el gusto.. además del gusto de conocer tante gente, oaxaqueños, veracruzanos y tlaxcaltecos... ahora a seguir la inercia de este andar en la ciudad de los mounstruos

De lazos afectivos vive el hombre: radiografía del caso mexicano

Conocer gente nueva, crear nuevas relaciones amistosas y hasta encontrar un nuevo romance es hasta ahora una posibilidad diaria en nuestra vida sobre todo si se cuenta con un elemento primordial: vivir en la Ciudad de México.
Esta mítica urbe, que reacomoda valores patrióticos, conglomera a 20 millones de cabezas y recuerda la esencia de lo que realmente significa nacer y vivir en este país, es la base perfecta para la creación de redes sociales y casi un ejemplo para el mundo entero.
En un lugar donde el ir y venir de los autos, hombres, mujeres y niños es como el vaivén del péndulo de un reloj en constante movimiento, nada menos se podría esperar de esa peculiar manera de establecer los lazos de convivencia y supervivencia entre toda la masa urbanística.
Hace poco, platicaba con un periodista argentino quien comentaba su sorpresa cuando tuvo el “placer” de conocer casi a fondo a la empresa Telmex. El ‘ché’ describía con un tono de hastío y turbación lo que le había pasado: “cada viernes voy a Teléfonos de México para ver cuándo me van a poner la red de internet, y siempre me dicen que el lunes… han pasado así dos meses”. “Lo que pasa es que no te han dicho qué lunes”, contestó un compañero.
Coincidimos pues, en esa forma peculiar del mexicano en crear redes de convivencia, ya que el argentino ahora conoce bien las instalaciones de Telmex, conoce al guardia, a los empleados, al que vende dulces y café, los saluda en cada visita y comentan un poco de sus vidas. “Cierto, ya los saludo y platicamos, parece una forma de hacer amigos aquí”.
Ese es un claro ejemplo de la singular manera mexicana de establecer las relaciones públicas.
Pero no sólo eso. El Distrito Federal tiene bases profundas para hacernos pensar y sostenernos en que es idílica para el estudio de un nuevo modelo moderno.
La hasta hace poco la ciudad más grande del mundo y uno de los lugares (después del país vecino del norte) donde se produce comida más engordativa, tiene una característica especial que hace crear lazos amistosos: es una urbe por naturaleza desordenada.
Con estos factores primordiales, vemos cómo hay verdaderas razones para argumentar que la Ciudad de México (entendiéndose como el corazón de todo el país) es una líder al menos en este rubro de las relaciones humanas.
Y es que, a parte de la ineficiencia de algunas empresas magnas y oficinas gubernamentales que provocan la creación de redes sociales como el caso del argentino; existen otros casos sencillos con una posibilidad profunda de su estudio.
Entre ellos, las relaciones humanas que se establecen en un día entre semana, a las denominadas horas pico. Los gritos, recordatorios a las madres, saludos con un dedo mayor de la mano, y caricias a otros automóviles por medio del ruido de un claxon desesperado, es un escenario típico de convivencia sana mexicana ¿o no? El desorden propio de las calles defeñas y el humor del centromexicano explotan por lo menos tres veces al día en todos los puntos de los más de mil 500 kilómetros cuadrados que abarcan la urbe donde se concentra el 23% de la población del país.
Así es como además otra cualidad de esta forma de convivencia urbana atrapada en el tráfico, es la posibilidad del individuo de poder hacer un saqueo extremo de energías y explotar su tensión al máximo… porque como se dice, todo lo que sube tiene que bajar, de modo que el aventar frases cordiales de palabras altisonantes a los demás conductores, y tronar casi el claxon como si así fueran a salirle alas al coche, tiene que desencadenar en algún momento al final de la travesía un descanso emocional (a veces innotable) a manera de un orgasmo después del estrés por haber atravesado el tráfico vehicular capitalino.
Por otra parte, los transeúntes también tienen la oportunidad de despertar su capacidad de relacionarse al caminar por cualquiera de las calles donde nunca encontrará silencio. Donde los vendedores que van desde ofertadores de tacos hasta rastrillos, nunca dejan espacio libre en la recepción de sonidos del cuerpo humano para no enaltecerse con revelar su presencia entre gritos de “¡cinco tacos por 10 pesos!” o “pásele ‘güerita’ ¿qué le damos?” (por alguna extraña razón, en el D.F. predominan las morenas pero los vendedores tienden a observarlas más claras de lo humanamente visible).
Y si esto es poco, la Ciudad de México también resulta una buena receta para aquellas personas que tienen su “bubble” demasiado grande, (entendiendo a este término, como la burbuja invisible que rodea al individuo y que no le permite tener un contacto físico con las demás personas por alguna condición cultural, emocional o genética). Para combatir este problema, sólo basta con transportarse algún día en metro, en las horas “pico” o en metrobús, sin dejar de lado las opciones de un microbús o cualquier otro transporte público. En tales circunstancias, la ‘bubble’ suele volverse inexistente después de que uno mismo puede cerciorarse de que el codo de alguien más está insertado en nuestro abdomen, mientras que la respiración de otro es el ventilador directo a nuestro rostro, al igual que las caderas de alguien son el sostén de las propias para no desfallecer en la inercia del parar y avanzar de la unidad… ¡Mera estrategia mexicana para acabar con los prejuicios de acercarnos a los otros y olvidar ese temor al contacto físico! ¡Singular e innovadora herramienta moderna de establecer vínculos con los otros!
Estos tres casos, muestran de forma clara algunas estrategias creadas por alguna mente superior mexicana para que nunca nos sintamos solos, olvidados o rechazados. Para que estemos en permanente interacción y constante encuentro con las caras de los demás que al igual que tú buscan sobrevivir, y al igual que tú encuentran en las distintas formas de vivir una oportunidad para estrechar las relaciones personales.
Estos son los ‘modus vivendus’ dentro de la forma de convivencia-supervivencia del defeño al menos del común, al menos del 70% que representa a la clase baja y media de la ciudad, que se ve en constante encuentro con el sistema de creación de redes de relaciones humanas.
Así, la forma de interrelación constante es la clave para sobrevivir en un espacio donde 20 millones de personas se conglomeran para luchar entre las caras desconocidas, y los sinsabores de conocer la soledad y la convivencia con un concepto distinto.
Así, es como la Ciudad de México resulta ser un anecdotario de situaciones, y la receta ideal para quienes teman a la vinculación personal con los demás, a la creación original e innovadora de redes sociales, y al reto diario y espeso de poder vivir y entender la esencia del hombre y del ser mexicano que habita creciendo hacia arriba en el corazón del país: la Ciudad de México.

quedó en un tropiezo

Envolviendo en un zigzag un poco de hierba verde le encontró la media noche ese día. Hacía frío y el contacto de sus posaderas con la banqueta helada le hacía resentir más el clima. Era común esa escena en su vida, de lo más simple, lo más fácil: esperar el día caminando, acostado o de rodillas en una acera, sobre el asfalto frío de la ciudad. Con un buen taco de marihuana fumada en el estómago, porque no le gustaba el cristal que inhalaban sus demás amigos; le provocaba nauseas hasta quedar vomitado.
Con los dedos temblando y la vista ya un poco oscurecida, le era difícil armar el porro. No era cosa sencilla después de pasar horas sin comer más que un pan y ni siquiera haber tomado un baño por lo menos en las últimas tres semanas. Tenía la cara negra de mugre, las uñas como plásticos oscuros sobre sus dedos que ya tenían capas de suciedad añeja. Los dientes inferiores extrañaban a los de arriba, que murieron en la última pelea con el Capucha, con quien resistió hasta el final cuando le regresó los 20 pesos que le había robado. Eso costó la dentadura, un billete azul plastificado.
Poco a poco se esmeraba en terminar de armar el cigarrillo de deliciosa mota que aguardaba para ser encendida e inhalada, fumada hasta sus más intensos recovecos. Nada era casual, la noche estaba armada para que terminara siempre igual: dormido en cualquier acera de Garibaldi, pisoteado por sus enemigos, olvidado entre la oscuridad, perdido y confundido entre el asfalto siempre despreciado por la mayoría, anhelado por él.
El porro estaba listo. Al probar el encendedor se quemó un cabello rebelde y largo que caía sobre su cara, esa cara que jamás reconocería a un rastrillo en caso de encontrarse algún día con él. La acción a seguir estaba lista, la sabía de memoria, la había repetido más de siete veces esa misma noche.
Tomó entre el pulgar e índice de la mano derecha el porro y lo vio antes de pegar la lumbre a él. Antes de iniciar, creyó ver en ese fuego encendido la cara de su madre que en mandil y con el cabello agarrado a chongo, le gritaba que se fuera a estudiar, que qué andaba haciendo en la calle. Había pasado mucho tiempo ya de eso, siete, diez años. Eran los días de los últimos en familia. La vieja con kilos de más, cabello negro, cara sin maquillar y gesto de desaprobación siempre le reclamaba, nunca lo entendía.
El pequeño cuarto compartido con sus cuatro hermanos en la vecindad de Tepito no era suficiente para sentirse cómodo y libre en su espacio. Los pesos que le daban para ir a la escuela no le permitían ir más allá de ella, y ni tampoco probar de las frituras que gozaban sus amigos en los recreos; no conocía los placeres, la comodidad, la confianza de decir que podía hacer lo que deseara en ese momento. Y la cara de su madre ahí siempre, tras la estufa preparando tacos de canasta que más tarde vendería en las calles, o al día siguiente. Y su padre siempre ausente, como una leyenda; había quiénes hablaban de él pero los datos eran confusos, nada parecía estar en su lugar.
Al iniciar ese fuego del encendedor siguió con su pausa para escuchar las sirenas de una ambulancia que a algunas cuadras pasaba, pensó que quizá iría alguien moribundo en ella, alguien que trató de suicidarse o que participó en una pelea por dinero o por droga. El ruido de las luces rojas y la unidad salvadora le recordaron la última vez que vio a su mamá y a su hermano, en una noche siete años atrás en que el olor a muerte y a chicharrón con tortilla se mezclaron. La calidez de un pequeño cuarto compartido por cuatro hijos se convirtió en una sopa de frialdad, de tragedia extrema. La luz de la luna parecida a aquél cuchillo filoso que su hermano enterró a su madre mientras que ésta por defenderse lo reviró. Y quedaron los dos, inexplicable e inesperadamente. Nunca oyó tan fuerte los latidos de un corazón que se silenció de súbito, el olor a sangre muerta, y la mirada de alguien clavada en la vida de él mientras el otro moría, se alejaba para buscar la eternidad.
Hacía más frío ahora y el porro aún no era encendido. Los ruidos del mariachi y los turistas contrastaban con el de su respiración profunda, asustada, y clavada en la necesidad de agotarse en su fuerza y terminar así con esa vida. Nada había quedado de esa miseria en familia, de la inocencia de su envida a los compañeros que comían frituras en el recreo. Todo era un cambio, su ropa era más sucia que nunca, la cara, el pelo, las manos, hasta su lengua. La limpieza y suciedad eran algo difícil de entender. Pero no sólo eso, las sonrisas también. Con el cigarro en la mano, pudo darse cuenta de que ni siquiera entendía ya el concepto de felicidad porque fue algo muy lejano en sus días. Sentía un fragmento de ella, la había escuchado mentar, pero no entendía a totalidad lo que significaba o lo que era probarla por un rato. Se preguntó si la marihuana le daba felicidad, si por eso la necesitaba, pero no encontró respuesta. Se preguntó si el estar con sus tres hermanos en un pequeño cuarto y ver llegar a mamá por las noches de pequeño era algo similar, pero prefirió callar. Nada era concreto, ni respirar en esa madrugada en la calle, ni buscar tener algún alimento disponible cuando cayera el sol. Fue entonces cuando decidió que no había más razones para seguir, ni por el porro que acababa de formar con tanta laboriosidad.
Se levantó de la fría banqueta, guardó el cigarro en el bolsillo y caminó sin rumbo, no reconoció en su desorientación si era el norte o el sur, al final no importaba. Volvió a ver, ahora en las luces de los carros nocturnos embriagados de fiesta, el rostro de su madre con vida. Ahora el mandil era un vestido de gala, el chongo un peinado de salón, y el gesto de desaprobación una sonrisa de ángel, protección y cariño. Caminaba con los pies descalzos, la planta gruesa de callos y suciedad, y los pantalones rotos. Veía el horizonte como la brisa de los ayeres y los ahoras, del dolor y el placer, de la incertidumbre y la certeza. La mugre en su cuerpo quería irse y hasta sintió dolor por ello; decidió ser otra persona, empezar otra vez, como de niño. Quizá ahora sin un cuarto aunque fuera pequeño para compartir, y sin el apoyo de una madre que le dijera qué hacer. Quiso cambiar, probar una oportunidad, sentir que la vida lo había castigado demasiado como para ahora merecer algo mejor. No sabía si era el viaje de la droga o su propia conciencia cansada lo que lo llevó a buscar la nueva vida, ahora sin dientes, sin dinero, casa, o educación, pero con las ganas de iniciar. Caminó hasta desfallecer, siguió sin un destino definido que no fuera el empezar de cero.
Se perdió en la madrugada, entre las nubes de la contaminación y los puentes de la ciudad; su conciencia arrancó de un tajo el ayer y el hoy para pensar en mañana; físicamente caminó hasta perderse, espiritualmente se perdió y entre los desperfectos de la ciudad y el descontrol de sus habitantes, quedó en los neumáticos de un automóvil rojo que no lo vio al pasar. Que no vio sus intenciones de salir y su optimismo de pensar que le esperaría una vida mejor. Los huesos no tronaron más que su mente que cansada y sorprendida se partió en mil pedazos antes de logar cambiar. Físicamente quedó destrozado. Espiritualmente, inexistente.

Los folklores microbusísticos… y sus finales infelices

En México realmente que la gente busca la forma de divertirse, o al menos, hacerse la vida menos pesada de lo que de por sí es, entre tener que trabajar mucho, recorrer largas y abarrotadas distancias, además de tener que comer mucha tortilla.
Hace ya unas semanas; hace ya casi un mes; hace ya algunos procesos de saneamientos de las heridas que dejó… salí tarde de la universidad y como todos los días –sea tarde o no-, abordé un microbús (que en Sonora decimos camión a lo que sea que se mueva y transporte masivamente gente; pero aquí no, es “micro”), y mejor que haberme ido en un taxi, en un carro particular o propio (cosa que aquí no tengo), fue elegir ese micro. Un antro del bulevar Kino o del centro de Hermosillo le quedaba chico. Era el ‘micro fiesta’. Con música tecno, adornos en neón y luz negra, ese micro de alguna numeración que no recuerdo era la prueba fehaciente de que el chilango busca cómo divertirse a cómo dé lugar. Tan pequeño como singular, el transporte con apariencia de litro de leche Yaqui iba en ritmo, el chofer tarareaba canciones tecno-dance, que remixeaban con ‘punchis punchis’ y a más de un pasajero hacía mover la patita, de esas veces que ni ellos mismos se dan cuenta.
Al sonreír, los viajeros cual antro del siglo XXI, dejaban ver sus dientes blancos convertidos en morado por el efecto de la luz negra. Varios detalles de calcomanías neón y blancas para resaltar. Al fondo de la unidad, el letrero obligatorio de tarifas cumplía su función, hecho con colores brillantes y con algunas variantes: “COVER $2.50, primeros 12 kilómetros, $3.00, 20 kilómetros”.
Aunque todos los microbuses y camiones tienen su peculiaridad, este llamó la atención por su folklore y ritmos musicales, como un DJ’ frustrado hubiese querido tener su antro, su música y sus decoraciones.
Caídos los minutos, entrada más la noche, el feliz chofer de la ruta se esmera en levantar su adrenalina y acelera; acelera su pulso, su canto y mete más gasolina a la unidad, tanto que a mitad de la ruta (en la calle Camino a Santa Fé) no avizora a una pequeña, juvenil y delgada fémina marihuana que se le cruza en el camino y sólo logra sacarle la vuelta para estrellarse en una pequeña barda. Con él, todos los pasajeros nos estrellamos también. Por fortuna, sólo heridos, entre ellos yo. Heridos por los golpes, encajamiento de tubos metálicos, pellizcotes, empujones, y también heridos y contusos del alma fiesteril, que se vio ahora, interrumpida.

*Se agrega mini video del micro
*Se agrega foto de una de mis heridas

ESPERAR EL METROBUS

ES SIEMPRE ALGO NUEVO... MÁS SI ES CON KILOSS DE SUPER POR CARGAR

El hombre, ni tan único, ni tan irrepetible

¿Quién dijo que cada ser humano es no renovable, único e irrepetible? Cuando en realidad, todos somos una copia de nosotros mismos. Sin mayores variantes, sin mayores tapujos: caminamos en el mundo de los clones.
Hace poco escuchaba un comentario al respecto, en una conversación (ajena para variar) entre una pareja. La joven con un tono de encandilamiento y aguda cara de enamorada, decía a su pareja mientras le tomaba el rostro “eres único, en verdad, eres único”. De inmediato volteé para decir “cuánta falsedad” (bueno, en realidad sólo lo dije en voz interior).
Esa idea mundana y católica que se ha vendido sobre el ser humano como único e irrepetible entre las masas, los mundos y los tiempos, es otra de las tantas mentiras que alimentan la realidad exterior, referencias y montones de paja culturales con los que lo hacen crecer a uno.
En verdad, sólo se necesita lo mínimo de observación, capacidad de registro, clasificación mental y lógica para ver cómo diariamente nos topamos con copias de otras personas que ya hemos conocido antes, en otros espacios.
Tan sencillo como poner un ejemplo. En la clase de Taller de Ensayo que tomo en la Universidad Iberoamericana, el maestro que la conduce no es quien dice ser, un tal Luis Inclán. Desde que lo vi, y tras las primeras conversaciones pude caer en la cuenta que es Martín Barrón Félix, delegado de la Comisión Nacional del Agua en Sonora. Parte de su físico, las expresiones, su tono propio de hablar y confiabilidad en su interlocución lo delatan: es una copia a la que le han cambiado de nombre. Al igual podría mencionar miles de casos más, como Berenice Pardo, una compañera de clase quien en verdad es Paula Trespalacios, reportera del programa Entre Todos. Quizá en esta realidad le han cambiado el nombre, la profesión y le han dado un mejor cuerpo. Pero es ella, Paula. Su voz, singularidad al opinar, movimientos y hasta estilo de maquillaje la delatan. (Al igual se enumeran Alejandro Álvarez, quien es igual a mi amigo “Momo” de mi prepa; Lariza, otra compañera, es en realidad Beatriz, una amiga de mi mamá; o Priscila, la réplica en pequeño de la esposita del exdirector del periódico Cambio, Mauricio Capdevielle, y éste a su vez lo he encontrado en Pepe Buendía, director de la Fundación Prensa y Democracia, entre otros muchos más ejemplos).
Así se podría continuar con una lista de seres que se topan en el camino y a quiénes sólo hay que verlos con un poco de cuidado para encontrar el clon con el que se tuvo el gusto anteriormente.
De pronto, se avanza por la vida conociendo personas, y entre ellas se comienzan a delatar los rasgos, gustos, usos y costumbres de otros. Se distingue de inmediato. La incógnita que viene ahora, es saber cuál es el clon. Si a quien conocimos primero o al que vino después. Quizá ninguno de los dos (o tres o cuatro), o todos ellos. Lo más probable, es que todos son iguales en copia y piratería, (claro que estando en la Ciudad de México, se podría decir que los situados aquí son los “piratas”, dada la inexorable actividad que en todo, hasta en los libros, se desarrolla).
En este mundo de los clones, cada persona se clasifica según el rasgo más apropiado y distintivo. Puede ser el físico, la forma de hablar, de opinar o simplemente de escribir. Así de fácil.
Ahora, hay otras divisiones que son aún más representativas y en las que fácilmente se distingue la repetición de las personas (tal como si a Dios se le hubiera acabado demasiado pronto la inventiva). Por ejemplo, en los oficios, las personas son las mismas. Una azafata de avión no varía: siempre es delgada, fría, robotizada, alta, y con una sonrisa sobrepuesta al rostro. Así, uno sabe cómo se comportará, las respuestas que “amablemente” ésta dará, y la siempre igual despedida al bajar de los aviones. Los guardias y vigilantes de estacionamientos también son clones: siempre señores grandes, enojones, mandones, con ojos tristes y cara de aburrimiento. Las facciones pueden variar, pero el matiz y percepción que irradian es el mismo, y eso es lo más importante.
Ante este panorama es quizá abrumador, aunque irremediable, el pensar que a nosotros mismos también los otros nos han visto como copia de alguien más. Y taciturna conclusión pero así es.
Luego entonces, el reto consiste en darnos cuenta lo poco originales que somos, lo repetidos de nuestros pasos y andanzas, para buscar quizá la fórmula a manera de antídoto de encontrar una fuerte diferencia para no ser olvidados (o recordados mejor dicho), entre las masas de millones de seres que pueden ser copias exactas. Porque aunque llegue la muerte, arriben las desarticulaciones o se presenten las partidas, el otro siempre podrá vernos en las manos, ojos, boca de alguien más, y escucharnos entre las palabras, expresiones y tonos de voces de los demás entes humanos.
No será de sorprendernos entonces que al lugar que se vaya, por más lejano que sea, encontremos copias de nuestros antiguos círculos de amistad, trabajo o familia. La tía Susana en un metro de Boston, Massachussets; Carlos el vecino tembleque, en un asilo de Sonora; hasta el perro que aguarda en casa somnoliento, tiene sus dobles en la misma urbe, o en las distancias más apartadas.
Al igual, nosotros mismos. Mírate al espejo y encuentra en tu rostro la similitud de los otros. Siente tu caminar y opinión como una copia devastada ya entre tantas repeticiones. No eres único, ni yo tampoco. No eres irrepetible como te han hecho creer. Eres tú, una copia más entre las clasificaciones humanas y los millones de personajes virtuales que a diario se cruzan en la cotidianeidad, en la banqueta, en el restaurante, en los bares, en el microbús. Esos personajes irreales que un supuesto Dios los ha mandado a cubrir escenas de tu vida, circunstancias y hechos relevantes. Esos personajes que en realidad no existen mientras no los veas; que sólo cambian de máscara, nombre, nacionalidad o profesión cuando se necesitan poner de nuevo en tus días. Son reciclados al igual que tú. Y al igual que tú, ellos te podrán encontrar para siempre en cualquier persona extra, tan sencillo como la que esté mas al alcance de su contexto y circunstancia para exhibir que no eres tan especial, para ratificar que no eres ni único, ni irrepetible.

Inolvidable Bardo

Él es Bardo -o así se dice apodar-, un comediante frustrado, artista sin éxito, y guía del Palacio de Bellas Artes carero y no muy aclamado. Al pagarle para que dé una explicación e historia del edificio y sus murales, no se desquita tanto ese valor de uso por el servicio, sino por las risas que puede generar tras escuchar sus 'bromas culturales' sin efectos, y sus recomendaciones destornilladas que da a los turistas. Y recuerden... inhalen y exhalen...

lo que nace del oseo ocio

Que me he dado cuenta que escribir poemas no es del todo funcional, ni redituable, ni grandioso, ni expectorante totalmente. Así que en esos devenires, decidí además escribir algo sobre estos días –en un nuevo blog- con la justificación de los huecos de tiempo actuales, y las numerosas anomalías que ahora (desde hace un mes) en mi alrededor se asoman diariamente, que son, los ambientes de esta la hasta hace poco ‘ciudad más grande del mundo’, Ciudad de México. A quien crea que no, pero sí, que al menos ver caminar a 20 millones de personas amontonadas en calles, carros, y parques son un pretexto perfecto para tirar unas cuantas líneas cargadas de asombro de aquél -más bien, aquella- que vino bajada del desierto de Sonora con petacas en manos para llegar a esta urbe tan mounstrosa como maravillosa. El otro blog aún está vivo por ahí, cascabeleando a la par que este su nuevo hermanito que parí un poco a destiempo.